in memoriam Jack Spicer

Qui j’aime
compassion américaine au chevet de l’incertitude ;
doutes d’une balle. Ce qui nous chavira, bien avant
d’être embarqués /je tue mon voisin du mot bullet/ ne plus
rien savoir  f a i r e.

N’argumentes ta vue, crois-en ton oreille, exiles
ta suspension, tes minutes,
ta main est sur un mur : pour combien de temps
sans rien autour ?

Un nom impossible, le Kid, Ripper…
constructions ductiles ou affolées
quand c’est une conscience que tu loues…
bourreaux tragiques en armoiries
céramiques&poteries&groupes&figures&bites d’administrés
pour étendard dans la composition d’un corps
dans le meurtre  c  o  o  l
Pierrot se tire dans les couilles, s’entoure de la vie
pour se griser des ravages,
encore un poème possible sur l’ennui.

Cinématiques floues du fier amour
des armes
pour l’Europe.

Ton doigt traîne sale
alentour de l’évanouissement, commissures de la violence,
une fantaisie repère ta foi

(and rock my soul)